lunes, 9 de mayo de 2016

Cuenta agotas

Lunes y llueve. Los lunes llueven distinto. Son más grises, también pesan más. Fosa común de los domingos perdidos que también llovieron. Mojado el principio de un fin se asemeja al fin de un principio. Así se derrumban las semanas antes de empezarlas. Con los pelos revueltos y el elástico del pijama colgando. Haces pis, bebes, te duchas, vuelves a hacer pis. Agua por todas partes. Todo es agua. Todo es lluvia. Escribo con la manta del sofá sobre mis hombros. Vuelve a hacer frío para las mangas cortas. Vuelve a hacer pereza para ir a por las mangas largas. Llueven sonidos punzantes. En la ventana, sobre el teclado. Se confunden. Se hacen el amor. Ahora llueve en la pantalla. Eyaculan. Gritan. Caen. Revueltas. Absurdas. Secas. Aquí no ha llovido nunca, ahora que vuelve a llover.



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